Галерея фотографий (нажмите для увеличения)
ФотографииСодержание
Ветер
Сегодня ветер — уличный знакомец —
Мне почему-то пса напоминает,
Когда лежит он — голову на лапы —
В прохладе стен прерывисто дыша.
Он чутко дремлет.
А на тротуаре —
Клочки бумаги, как осколки блюдца,
Расписанного нежно-голубым...
Вот он погнал их медленно по кругу,
Читая близорукими глазами.
Но почему так осторожен он?
И не смешно ли, что большого зверя
Интересует маленькая частность —
Разорванное на клочки письмо?
Письмо ли? Да. Какой неровный почерк!
«Прости меня, мой глупый, за обман,
Тебя я не...»
Оборвано.
Что дальше?
Клочок с «люблю», должно быть, затерялся.
Клочок с «люблю»...
Выходит, «не люблю»?!
Так вот в чем дело! Я предполагаю,
Что ветер оттого и осторожен,
Что хочет разобраться:
почему
Смешные люди разрывают письма,
Потом бросают горько на асфальт,
Растерянно и некрасиво морщась?
Но очень трудно в этом разобраться —
Он — честный ветер
и совсем не знает
Ни ветреных поступков, ни измен...
Однако он характера мужского:
Он приподнялся
и подбросил кверху
Безжалостно бумажные клочки!
И закружились белые осколки,
Смешавшись с пылью,
взмыли по спирали,
И вот уже пропали, потонули
В огромной чаше с голубой водой...
Как вспыльчив ветер!
Он принципиален
И убежден, что люди пишут письма
Не для того, чтоб разрывать их горько:
Слова — не одуванчик на ветру!
Никто его не убедит,
что можно
Чернилами, такими голубыми,
Какой одна доверчивость бывает,
Писать
обмана черные слова.
Вот дело в чем.
И я согласен с ним,
Я тоже верю в голубые письма...

