* * *
На первом всплеске вдохновенья,
Почти с уменьем говорить,
Как снизошло,
пришло умение
Тугие луки мастерить.
И в весны светлые и полые
Скворцам вдогон из-за ствола
Взлетала радостная,
подлая,
Неотвратимая стрела.
И птицы горько крылья вскидывали,
Уже предчувствуя конец.
За что мне сверстники
завидовали
И крепко драл меня отец.
Вот так творил я зло безгрешно.
Теперь, сквозь призму горьких дней,
Мне все понятней...
А скворечни
Я мастерил уже поздней.