* * *
Заболел я, друзья, захворал.
Где-то женщина дрогнет осиной...
Знать, меня,
ее блудного сына,
Бывший бог вгорячах покарал.
И тоска — угольками в золе —
По рукам ее
трепетно мягким,
По лугам ее,
пахнущим мятой...
Ах, как пахнет трава на заре!
Мать моя!..
А бороздки морщин,
Как озябшие ветки березки.
Мы ведь отпрыски, дети,
отростки,
Мы пред гибелью «мама!» кричим.
Откликается детство мое,
Словно птицам летящим подранок...
В этой,
тронутой осенью, рани
Материнское что-то твое —
В пожелтевших лугах (отцвели...),
В том, как ветви деревья смыкают...
Мне тоска по тебе
помогает
Понимать материнство земли.
А луга-то в росе — как в слезах!..
Я приеду к тебе
почаевничать
(Не разбилось ли блюдце с каемочкой?)
И в твоих затеряться лесах.
Встанет лес твой, меня заслоня
От наветов, от бед, от болезней...
Да, надолго
твой светлый березник
От болезней излечит меня...