* * *
Есть у меня своя столица
В душе, сияньем залитой:
Там орудийные зарницы
Сжигают сонный травостой,
Там
глухо цокающей степью
Летят буденовки в намет,
Там делегаты плотной цепью
Выходят
на кронштадтский лед,
Там укрепились прочно вехи
И ало светят паруса.
И там прописана навеки
Моя
советская душа.
Я так живу...
Но все же, все же,
Мои провинности тая,
Во мне занозою под кожей
Сидит провинция моя.
В ней дом
затянут паутиной
Страстишек мелких и забот,
И крыша, крытая рутиной,
И глухо тянется забор.
В нем окна,
будто амбразуры,—
Боязнь вторжения извне,
И разноцветные посулы
Сидят по лавочкам в избе.
Со мной неладное творится:
Я поддаюсь им...
В этот миг
Вскипает яростно столица
И подступает напрямик!
И в час сурового прозренья
Я различаю звук свинца,
И значит — бой без примиренья,
Бой —
до победного конца!