* * *
Г. Г.
О модной прозе и верлибре —
Те споры хуже белены!..
Ружье — двенадцатый калибр —
Он молча снимет со стены.
И что ему теперь запечный
Вокруг имен ажиотаж!
Он собирает груз заплечный
И набивает патронташ.
И — канет в темени Хехцира,
Чтоб — ни привета, ни вестей,
В тайге,
не тронутой бациллой
Цивилизованных страстей.
И никакой он не прозаик,
Он сам читает снежный лист.
Он хочет знать,
что пишет заяц —
Вполне классический стилист,
И слушать утром сокровенным,
Как дятел где-то зачастил.
(Вот самый ультра-
современный
И вправду — телеграфный стиль!)
По свежей тропочке кабаньей
Свою удачу догонять,
В избе, натопленной, как баня,
По стопке с егерем принять...
Он все патроны расстреляет
Не из пустого озорства,
Он все каноны растеряет
До обнаженья естества.
И вот
поземкой пред пургою
Шуршит бумага. Свет горит...
Он сотворит сейчас такое!..
Он никого не повторит.