* * *
— Ты мелко пашешь, — услыхал от друга,
А в голосе дышало торжество...
Но пусть, но пусть
не тронет лемех плуга
Души моей живое естество.
Я сам её, пустырную, оплакал,
Скорбящую по свету до тоски.
И пусть на ней не уродятся злаки,
Но расцветут небесно васильки.
Усердствовать,
и не заметить даже,
Как до суглинка выпахал её...
Душа моя
пусть верует во блажи,
Младенчески, в бессмертие своё.