Этот почерк
Вот я снова вгляжусь
в этот, вязью стремительной,
Почерк —
И почувствую вновь,
Как на желтой бумаге
в бунтующих строках
Клокочет
И пульсирует кровь.
Это странное чувство
(едва ли найду объясненье)
Не отпустит меня.
А слова — как солдаты,
бегущие в наступленье
Сквозь преграду огня!
«Промедление смерти подобно!» —
Упреждающим выстрелом
Отзовется строка.
Но откликнется разум:
его Революция
Выстояла
И шагнула в века!
«Архисрочно!..» — читаю
и вижу ряды интервентов
В те жестокие дни.
И торопятся строчки —
словно бы пулеметные ленты
Скорострельны они!
«Архимедленно...» — вот как?!
И тут же — «архи-
осторожно...»
Ну, а строчка — спешит!
Так боится он за
вслед идущих
Над пропастью грозной!
И мосточек дрожит...
То, что кажется прочным, —
он видит! —
Грозится обвалом,
Не рубите сплеча!..
Как, должно быть,
за скорою мыслью
Спешить уставала
Рука Ильича!
Толщу лет пробивали
тех мыслей
Высокие токи
К сути первопричин...
И над нами звенят
проводами
Великие строки
На столбах годовщин.