Мастер
Вкусил я рано сладость власти:
И мне казалось, что не зря,
Меня высоким словом «мастер»
Титуловали слесаря.
Но — старичок был: вид пророческий,
Хоть истин и не изрекал,
Тот больше звал меня
по отчеству,
Титуловать же избегал.
Всегда опрятный, как из бани,
Не примыкал он к большинству.
Он сам был мастер —
не по званью,
А так сказать, по существу.
Он сквозь очки чертеж рассматривал,
Как будто библию читал,
И что-то было в нем от матери,
Когда он в руки брал деталь.
Не вкалывал!
А с уваженьем
Вдувал он душу в механизм.
И было каждое движенье
Законченным, как афоризм.
Когда ж с высот образованья
В начальственный впадал я раж,
Просил он, ближе подзывая,
Смиренно эдак: «Ну, покажь...»
«Покажь!» — А что ему ответишь?
И остается лишь признать,
Что зря, порой, в начальство метишь,
Не научившись «показать».
И в положении печальном,
Махнув рукою на смешки,
Обратным ходом
из начальства
Я двинулся в ученики.
И, как мальчишка, был я счастлив,
Когда однажды от него
Услышал:
«Из тебя бы, мастер,
Напарник вышел — ничего...»
И с тем вернул тот старый слесарь
Меня обратно к естеству:
Не стало к власти интереса,
Вернулась тяга
к мастерству.