Оттепель
На ясную графику улиц
Зима напустила туман,
Так странно,
как будто, сутулясь,
В булгаковский входишь роман.
Осколком реальности бывшей
Проносится тень воробья,
Скрывается тополь, проплывший
В свои молодые края.
И можно понять лишь по скрипу,
По лаянью труб выхлопных,
Что жизнь торжествует сокрыто
За строем деревьев лепных.
В сумятице полунамеков
Мне заново всё открывать
И снова у брезжущих окон
Тебя, незнакомую, ждать.
И там, в эпилоге чудачеств,
Дарующих лёгкость руки,
Всё прошлое переиначить
И все развязать узелки.
Прекрасно!
Да только опасно.
И оком циклопа в упор
Сквозь морось туманную
красный
Нацелен в меня светофор.