Опыт
Нет, я не каюсь, я не каюсь,
Что жизнь порой негладко шла,
Что шёл, бывало, спотыкаясь,
Что плыл, бывало, без весла.
И те неправедные тропы,
Где задыхаешься, сипя,
Стекают, словно речки, в опыт
(Добавлю — «горький», для себя).
Я в мире жил — а был он зыбок,
Он сотрясался от пальбы...
Быть может,
горечью ошибок
Скрепляется замес судьбы?